Toda la literatura es TA, TA, TA, TA, TA!*
“Me cago en el arte, sin embargo…”
Falsifiquemos a Rimbaud & co:
Ahora yo. La historia de una de mis locuras. Otra de tantísimas...
Desde hacía largo tiempo, me jactaba de poseer todos los paisajes posibles, de conocer los engranajes del azar cósmico y la sutil mecánica musical que rige, allá arriba, las armonías celestes; además, encontraba irrisorias las celebridades del arte y de la literatura moderna.
Me gustaban las pinturas idiotas, dinteles historiados, decoraciones, telas de saltimbanquis, estampas religiosas, postales con bebés a lomos de vacas; la literatura anticuada, latín de iglesia, refranes de pueblo, cómics de los años 30, libros eróticos sin ortografía, pasquines de anarquismo ontológico, los dibujos multicolor de mis sobrinas, anuncios rosacruces en ediciones méxicanas de Mecánica Popular, revistas punk prohibidas durante el franquismo, novelas de nuestras abuelas, cuentos de hadas, cuentos derviches, Mail Art cargado de literatura clandestina y marginal, la serie TOO COOL: tomos ilegibles de 4 kg de peso que me envían amigos desde Texas; libritos para niños, tarots de toda índole, manuales medievales de alquimia, documentos masónicos, propaganda discordiana, Cuadernos de Patafísica desde Granada, el Otro Mundo de Grandville, los gatos de Louis Wain, óperas viejas, canciones bobas, ritmos ingenuos. Los cristales venecianos, las reliquias de santos, las válvulas, los bibliófilos, los viajes astrales, las novelas poéticas, los cafetines de Marruecos, las enfermedades mentales, la estrella resplandeciente, los campesinos, y una jarra de cerveza milenaria para reventarla en tu puta cabeza, un nuevo tipo de Rocío! Encontré más arte y poesía en los grafittis y mensajes obscenos de los WC que en cualquier galería VIP.
¡Así es, amigos! Ciertas galerías y museos se merecen un ocasional ladrillazo en los cristales - no destrucción, sino un pescozón a la complacencia. ¿Qué significa feo y bonito?* ¡Hay artistas, me cago en Dios! Dentro de poco en la calle no veremos más que artistas y tendremos toda la dificultad del mundo para encontrar un hombre. Los artistas, que tendrían que ser los más fraternales y caritativos de los hombres, se han vuelto exclusivistas y malvados; y el arte actual (que se mueve entre lo banal y lo pretencioso) ha sido degradado, domesticado y, en definitiva, putificado - pues el honor se compra y se vende como el culo - esto no es una buena señal y os acusamos de amar todo por esnobismo con tal de que sea muy caro. Por tanto, no amamos el arte, ni los artistas.
Venden su mundo, o lo que creen que es el mundo de alguien. Los escritores escriben su basura, todo el mundo bebe su alcohol, esnifa su cocaína, se traga sus pastillas, está (in)feliz y entumecido; hipnotizado por el scroll infinito; el adulterio es solo otro minueto cotidiano, día tras día. Detrás de este mundo, en Nihilon, no hay nada: pura fachada, aún más opaco y transparente sobre las pantallas absorbentes. El mundo se revela por completo, en cierto modo, dentro de un marco distorsionado; el pintor es un puto mentiroso, los escritores quieren vender sus árboles triturados con tinta impresa sobre ellos.
Alejarme de (...) donde el arte vive sólo de robos, de engaños y de artilugios, donde la fogosidad es calculada, donde la ternura es reemplazada por la sintaxis y el corazón por la razón y donde no hay ni un solo artista noble que respire y donde cien personas viven de lo falso nuevo.
Experimenté más nobleza de alma y de espíritu, e incluso, un verdadero código de honor (la familia Johnson) entre esquizofrénicos on the streets, gamberros de barrio, dealers, camellos y kies tatuados en el talego.
Silbad, gritad, partidme la boca - y luego ¿qué?
Yo siempre os diré que sois unos borregos.
Siempre lamiendo la letra, siempre mascándola,
¿qué gran cosa hacéis?
No es extraño veros tan famélicos.
El honor es horror.*
(POEE)
Iglesia del Surf del Cristo Risueño de la Costa LTD. MMXXVI ©
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